A Ucrania en el Día Mundial de la Poesía Aún hay nieve en las estepas. Y aquí ya es primavera. Los charcos de sangre puntean el suelo helado. Y aquí ya es primavera. El cemento gris de los edificios agujereados. Y aquí ya es primavera. Los hierros desnudos, retorcidos. Y aquí ya es primavera. La estela naranja y negra de los misiles. Y aquí ya es primavera. Los cuerpos temblando de frío en refugios húmedos. Y aquí ya es primavera. Una bombilla amarillenta parpadeando en el pasillo desconchado. Y aquí ya es primavera. Una mano que cae inerte entre la camilla y una manta a cuadros sucia. Y aquí ya es primavera. No hay flores entre los arboles devastados del bosque. Y aquí ya es primavera. La huella de la cadena de un tanque en el camino de lodo y tierra; los casquillos aún tibios de las balas de fusil; una Zeta blanca sobre la chapa oscura; el grito azul de un pueblo. Y aquí ya es primavera. J. C.