CLARIDAD. El blog de Javier Compás

Se ha presentado en Sevilla el libro de poesía del periodista madrileño, José Manuel Ferradas (1954) acto organizado en la sala Plus Ultra de la Asociación de Vecinos Asistente Arjona , en el sevillano barrio de Los Remedios. Oriundo del madrileño barrio de Chamberí, Ferradas pasó por el instituto Ramiro de Maeztu antes de ingresar en la Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense. Colaborador de la agencia EFE y RTVE entre otros medios y agencias de comunicación. “La poesía despierta sentimientos” dijo el autor, entre otras confesiones, en el acto que he tenido el honor de presentar la noche del viernes 17. Los caminos de la comunicación nos hicieron coincidir hace tiempo y, desde entonces, mantenemos una verdadera amistad que se anuda con nuestras incursiones tabernarias tanto en Madrid como en Sevilla y nuestras conversaciones sobre cualquier cosa. Ayer nos confabulamos para poner delante de un auditorio muy a favor, la poesía por delante, escusa de una...

Querido, Antonio: No se me ocurre mejor homenaje, en esta noche de calor veraniego aunque estemos a la puerta del otoño, en que tu cuerpo reposa a la espera de otro de tus viajes, que seguir esforzándome por avanzar unas páginas de tu querido Ulises. Libro en el que me adentro a duras penas a través de los años, a veces con poca convicción y, a veces, con poco entendimiento. Mientras, espero tu Cunqueiro con más ganas que nunca. ¿Recuerdas cuando nos reunimos en el Lar Gallego de Sevilla para celebrar su centenario? Que bien comimos y que buenos amigos había. Por cierto, cuando llegues, dale recuerdos a Aquilino, seguro que te va a saludar efusivamente alegrándose de la llegada de un amigo en tantas cosas. Precisamente ayer lo recordábamos a él en la Academia de Buenas Letras. Qué curioso, habéis marchado a los luceros casi en la misma fecha, solo un día de diferencia. También hizo mucho calor cuando lo despedimos a él en aquella luz tan blanca de una iglesia del Aljarafe. En el acto...

El próximo viernes 15 de Diciembre a las 19:30, está prevista la inauguración en los salones de la Casa de la Provincia de la Diputación Provincial de Sevilla (Plaza del Triunfo), de la exposición antológica <<Cordilleras del Olvido>>  del pintor y poeta sevillano, Ricardo Casstillo. Un justo homenaje a este artista local, después de algo más de tres años de su fallecimiento. Ricardo Casstillo (Sevilla, 1957 – 2020) pertenece a la brillante generación de artistas de los ochenta del pasado siglo. Un artista comprometido personalmente en lo social y, como creador de vanguardia, un investigador infatigable de técnicas, estilos y lenguajes plásticos y literarios, así como un constante agitador y promotor de iniciativas culturales. <<Cordilleras del olvido>> recopila las diversas etapas de su obra a lo largo del tiempo y, con ella, se pretende dar luz a una obra trascendente. Los magníficos salones expositivos de la Casa de la Provincia, en la Plaza del Triun...

Oscurecía en el centro de Sevilla en noche tibia de febrero, olor a incienso salía de la parroquia de Santa Catalina, con el aroma de los naranjos del entorno, anunciando vísperas. La tarde devenía en cierta tristeza poética y ocurrió eso que a veces llamamos casualidad. Entre en la Librería Reguera , cierta pena me dio ver sus estanterías en liquidación. Julio Reguera, ese librero de raza, ha tenido el detalle de poner en sus últimos escaparates mi obra, “La sala japonesa” – De tu última novela no me queda ningún ejemplar – Me dijo - de “La sala…” nos quedan seis o siete - . Salí ya anochecido y miraba el reloj iluminado del antiguo Palacio de Justicia de Sevilla, una mole neoclásica en una calle tan estrecha, pensando en mi destino inmediato. Mis pasos me llevaban por las calles del centro hacia la Casa de los Pinelo , sede de la Real Academia Sevillana de Buenas Letras , donde esa noche de 15 de Febrero se presentaba el libro del escritor, Antonio Rivero Taravillo , un poemario ...

  Detrás del paseante, quedan las hojas caídas alfombrando el camino, pero no significa que los árboles que le dieron vida, estén muertos. De sus ramas nacerán nuevas hojas verdes que darán acogedora sombra a un nuevo paseante. Seguimos nuestro camino, buscando el árbol donde, por fin, construir nuestra casa, sobre sus brazos anchos y fuertes, comprensivos y cálidos. Una casa donde reine la sonrisa, donde la savia revitalizadora nos haga uno, y ya, árbol y paseante, sean un todo en la Naturaleza. Tal vez algún día volvamos por el mismo camino del parque, miremos con nostalgia a esos árboles que un día nos dieron sombra y gocemos del recuerdo de días felices tumbados al frescor de la hierba crecida a sus pies. El paseante, sin dejar su caminar, mira hacia atrás para ver entonces un bonito camino de otoño, aunque su meta sea una nueva primavera. J. C.

A Ucrania en el Día Mundial de la Poesía   Aún hay nieve en las estepas. Y aquí ya es primavera. Los charcos de sangre puntean el suelo helado. Y aquí ya es primavera. El cemento gris de los edificios agujereados. Y aquí ya es primavera. Los hierros desnudos, retorcidos. Y aquí ya es primavera. La estela naranja y negra de los misiles. Y aquí ya es primavera. Los cuerpos temblando de frío en refugios húmedos. Y aquí ya es primavera. Una bombilla amarillenta parpadeando en el pasillo desconchado. Y aquí ya es primavera. Una mano que cae inerte entre la camilla y una manta a cuadros sucia. Y aquí ya es primavera. No hay flores entre los arboles devastados del bosque. Y aquí ya es primavera. La huella de la cadena de un tanque en el camino de lodo y tierra; los casquillos aún tibios de las balas de fusil; una Zeta blanca sobre la chapa oscura; el grito azul de un pueblo. Y aquí ya es primavera. J. C. 

Esa tarde de domingo, de calor e iglesia blanca del Aljarafe, parece que te llevaste el verano contigo. Hoy, tres días después, que es lo que hay que esperar para respetar el tránsito del alma, una brisa fresca en la mañana da la bienvenida a este otoño ya sin tu presencia. Me dejas algo más huérfano, Aquilino. Siempre que acudimos a ti respondiste. Nunca te dio pereza colaborar en un acto cultural, dar una charla, presentar un libro o, simplemente, y era quizás, si no lo mejor, si lo más entrañable, compartir una cena de amigos. Fueron algunas veces las que, después de alguno de estos eventos, te devolví en mi coche a tu paz de Viña Marina, ese remanso de quietud en un recodo del camino en el campo, cercano a Sevilla, donde te entrevisté por primera vez. Me impactó, junto al edificio principal de la vivienda, la biblioteca donde nos sentamos a charlar. Donde has estado escribiendo hasta el final. Libros hasta arriba forrando las cuatro paredes, sillones, mesas de trabajo. Fuera, e...

Venías de paso , no estaba prevista la permanencia. Te quedaste, y no dije nada, no podría decirlo, me dejaste sin habla. A lo nuevo y placentero no se le ponen peros, ni al alba ni al ocaso, aunque no sepa muy bien si el amanecer promete o si el atardecer es una pequeña y bella muerte. ¿Qué más daba? Si era el final de mi carrera de lo que en la vida me esperaba, no hay mejor final, si es un principio, que lo es, no me importa el tiempo, porque el tiempo es más corto o más largo según lo llenes de vida. La rutina es interminable, como un camino de tierra al sol de agosto, en cambio, la aventura de descubrir tu cuerpo, de descubrir cada recodo de tu ser interior, es un vértigo, una vorágine futurista y animal, siempre dinámica. Las tiernas horas de la noche en el blanco reposo de tu cama, los rayos cruzando el cielo rojo y negro sobre la falda del monte, tormenta desde tu ventana y tu almohada. Las pisadas almohadilladas de tu gato blanco y negro, ...