CLARIDAD. El blog de Javier Compás

En el primer minuto de la primera clase que nos dio Vicente Lleó Cañal en una de las viejas aulas en escalera de la Facultad de Historia, nos dejó mirándonos los unos a los otros con cara de sorpresa, un tanto estupefactos cuando nos dijo que si queríamos ser buenos profesionales de Historia del Arte, tendríamos que dominar, además del español, el inglés, el francés, el italiano, el alemán, principalmente y, naturalmente, latín y griego. Una figura esbelta y distinguida en sus entonces 35 años, con unas gafas de intelectual, corbata, chaleco de punto y chaqueta de tweed, el pelo engominado, un dandi en aquella Universidad de los progres años 80. Conozco hoy la triste noticia de su muerte, otra más en este que ya podemos llamar sin duda, y solo estamos a principios de 2021, como bienio trágico. Aún sin recuperarme de la muerte de mi amigo el pintor Ricardo Casstillo, escribía el otro día sobre otro pintor que nos ha dejado, Manolo Salinas. Hoy vuelvo a teclear esta crónica necrológica...

  Me llega la triste noticia del fallecimiento del gran pintor sevillano, Manuel Salinas, no hace muchos días lo vi por última vez, me temo ahora. Caminaba por la Alameda, era jueves, naturalmente, inconfundible, su andar un tanto desgarbado, un poco curvo su rectilíneo cuerpo, como pensando (me acuerdo del conejo blanco y su gran reloj en Alicia en el País de las Maravillas) “llego tarde, llego tarde”. A Manolo me lo presentó un amigo común, el anticuario Dionisio Rodríguez, ambos madrugadores del mercadillo del Jueves cada semana. Me halagó mucho que un día me llamara Dionisio para decirme que Manolo quería que quedáramos para que le diera mi opinión sobre una piedad del estilo de Antón Van Dyck, que tenía en su estudio de la calle Jesús del Gran Poder, fue cuando visité por primera vez su lugar de trabajo. Más tarde conocí de su mano la magnífica casa familiar de la calle Mateos Gago. Después, aquel día del “Van Dyck”, lo acompañé caminando hacia su casa y me invitó a hacer un...

  Hoy, 24 de Enero de 2021, se cumplen 101 años de la muerte del pintor italiano Amadeo Modigliani . El rey de la bohemia de Montmartre que, como suelen ser los genios incomprendidos y míticos, murió joven (36 años), como un James Dean o un Jim Morrison de la pintura moderna. La elegante languidez de sus figuras humanas cabalga en un bucle temporal con el Manierismo italiano de Parmigianino o Sebastiano del Piombo y su sprezzatura , la espiritualidad que se fuga hacía el cielo de El Greco y el sensual erotismo de la vida parisina Belle Époque . En una mezcla de ADN mediterráneo que completan unas gotas de sangre hispana gracias a su ascendencia sefardí. Con más penas que gloria pasó su centenario en 2020, ese año raro y fatal donde la enfermedad lo ha tapado casi todo. La enfermedad también acompañó a Modigliani desde su infancia, el envoltorio bello y seductor de su cuerpo tapaba un deterioro agudizado por su afición a las drogas y su alcoholismo. Vida maldita que trascendi...

  Hace poco he visto una interesante película, Dobles vidas. Aunque en un primer análisis más superficial pudiera parecer que el título se refiere a los adulterios recíprocos de los personajes del film, eso sí, diríamos que muy a la francesa, “muy civilizados”, la verdad es que el guion tiene bastante más calado. Los protagonistas principales son un editor y su mujer, actriz de series de televisión (una siempre interesante Juliette Binoche), un escritor, al que edita el marido de Binoche siendo esta su amante y cuya esposa es asesora política, la única que no tiene un adulterio digamos “humano”, aunque se puede decir que le pone los cuernos a su marido con el trabajo incesante volcada en su “jefe” político. Todos son amigos entre ellos y, como es normal también en las interesantes películas “corales” francesas, se reúnen constantemente en acogedores hogares para charlar de cosas interesantes en torno a una cena donde por supuesto todos beben vino. En esas conversaciones gira el...

Ha muerto Sean Connery, actor escocés de brillante carrera que ha sido paradigma de eso que se llama madurito interesante, espejo de masculinidad y brazos protectores para las damas y letales para los enemigos. Pero antes de ser un crepuscular Robin Hood, un astuto franciscano, un magnífico rey Agamenón/bombero en Los Héroes del Tiempo, un pícaro exsoldado que pudo reinar o el doctor Jones senior, entre otros muchos recordados (y no tanto, olvidemos su rey Arturo y la peor película del tema que se ha hecho) papeles cinematográficos, fue Bond, James Bond. El agente 007 encarna el summum del hombre de finales de los cincuenta y primera mitad de los sesenta del siglo pasado, algo así como la sublimación de esos profesionales, siempre de impoluta camisa blanca y corbata, encarnados (en los primeros episodios) por Jon Hamm/Don Draper, en la serie Mad Men. Un mundo masculino, lleno de testosterona, siempre con una copa en la mano, siempre con un cigarrillo en la boca. Donde la mujer es el ...

  Allí estabas cuando fui a recogerte, solo en el patio. Una llamada temprana del colegio me sobresaltó. Me vestí lo más rápido que pude y salí a buscarte – su hijo está muy mal, conviene que lo recoja y llame a Salud Responde – Como para no alarmarse. Estabas tranquilo con tu mochila, con el chándal del uniforme. La cara, eso sí, bastante pálida, te habían pasado un termómetro por la frente, normal, 36’5º. Te dolían los brazos y las piernas y el estómago. Otro estirón seguramente. Mientras caminábamos juntos de vuelta a casa me preguntaba por qué, en un estado tan calamitoso de pandemia, con una de las ratios de contagiados peores de Europa, no había en cada colegio al menos un Asistente Técnico Sanitario en un botiquín, que pudiese hacer un PCR sobre la marcha. O al menos una patrulla volante que pudiese acudir a los colegios que avisaran de incidencias. Nada. Ahí tiene usted a su hijo, apáñeselas. Te dejé en tu habitación en la cama descansando, luego, después de avisar al...

Escultura de Vitorio Emanuele envuelta Nuestro paso por la vida es rápido y efímero. El arte del búlgaro Christo, se conocía simplemente por su nombre de pila, también estaba destinado, al menos sus grandes obras mediáticas, a perdurar tan solo en la memoria y en las imágenes gráficas. Christo Vladimirov Javacheff saltó en 1956 el Telón de Acero ante el empuje de los tanques soviéticos en la vecina Hungría, buscando aires de libertad, lo que le hizo recalar primero en París y, al fin en Nueva York, trayectoria seguida por tantos creadores de la segunda mitad del siglo XX. Antes de sucumbir a la seducción murillesca del Barroco sevillano, el profesor Enrique Valdivieso era un aire fresco en el apolillado ambiente del Departamento de Arte de la Facultad de Historia de la Universidad de Sevilla, ya en los años ochenta del pasado siglo ponía en sus clases de Arte Contemporáneo, aparte de intentar escandalizar a las niñas pijas del curso con sus diapositivas de monjas pin up del p...